de ses silences. Une partie de moi était soulagée – elle n’était pas en danger. Mais l’autre, la plus forte, était brisée de constater à quel point elle avait eu peur de moi. De mon jugement.
Quand elle est rentrée de l’école, je l’attendais, la boîte refermée devant moi. Elle s’est figée dans l’embrasure de la porte, ses yeux passant de la boîte à mon visage.
— Tu… tu as fouillé ?
Sa voix tremblait. J’ai vu ses mains se crisper sur les sangles de son sac. Elle allait fuir.
— Oui, ai-je répondu doucement. Et je suis désolée. J’avais peur. Pas de toi, mais pour toi. J’ai agi sans réfléchir, parce que je t’aime plus que tout.
Elle n’a rien dit. Son visage s’est tendu. Puis elle a murmuré :
— Maintenant tu sais. Tu me détestes ?
Cette question a brisé quelque chose en moi.
— Te détester ? Jamais. Ce que je ressens, c’est de la
