violé cette intimité sacrée.

Les lettres, elles, racontaient leur histoire. De premières rencontres timides, d’échanges secrets à la bibliothèque, de regards volés entre deux cours. Puis les doutes, les peurs, les questions. Ma fille ne cachait pas une rébellion adolescente. Elle cachait son cœur, son identité, ce qu’elle était en train de devenir.

Je suis restée longtemps dans sa chambre ce jour-là, assise au sol, entourée de ses souvenirs, de ses mots,

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