« Ta mère t’a dit quoi, Jack ? » demandai-je, ma voix à peine plus qu’un souffle.

Il s’était tourné vers la fenêtre, les épaules voûtées. Puis, lentement, il s’assit au bord de mon lit, incapable de me regarder en face.

« Elle m’a dit que… que ces bébés ne sont pas de moi. »

Mon souffle se coupa. Une douleur glaciale me traversa la poitrine.

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