se tenait devant notre porte.

« Maman ? Qui c’est ? »

Il le regardait, ce visage dont il n’avait que des souvenirs flous. Son père a voulu lui sourire, maladroitement.

« Adam… C’est moi. Ton père. »

Un silence. Puis Adam m’a regardée, les sourcils froncés.
« C’est vrai ? »

Je n’ai pas pu mentir. Je me suis penchée à sa hauteur.
«

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